做梦
Comienza el año. Las vacaciones se han fundido completamente y las excusas para no volver a la mina con los enanos se han terminado.
Los disfraces se pasean de nuevo, al levantarme abren las puertas y me muestran nuevas formas de sucidio. Eso que ellos llaman vivir llamo yo suicidio. Tonterias de domingo, no lo toméis en cuenta.
Verdaderamente se ha terminado Nausicaä y el tedio me supera.
Esa es la luz que alumbró la última fiesta maña. Se quedó corta porque no supimos expresar lo que queríamos. Pero lo hicimos, lo intentamos. Querer a alguien es hacer cosas y las hicimos. A lo mejor no todo lo bien que podríamos, pero seguro que con mejor intención tampoco se podía hacer porque la pusimos toda.
Vi a dos amigos trabajar por otro, para otro, con toda el alma en ello. Una con todo lo que tenía, corazón, casa, amigos, trabajo... el otro sustituyó la casa por sus tesoros, su música, su ordenador... ¿yo? yo siempre soy un voyeur. Y 

Todas las noches el reloj de la mesilla y el de la cocina no paran de hablar. Basta que apague la luz para que comiencen a contarse los segundos. Compitiendo. He intentando mandarles callar pero entonces la plantas del patio me tiran polvos pica pica y se acabó mi respiración...
Total que me levanto cansado y cansado me dirijo a la ensaladilla de gente occidental y aburrida que rellena el espacio que me separa del trabajo.
Esta lleno de gente. Son como el agua. Por todas partes hay personas inexpresivas que miran a otro lado atemorizadas si sonries.
Me encanta encontrar a alguien que devuelve la sonrisa y se pierde entre las olas. Supongo que intentando seguir con la cabeza alta y sonriente para no ahogarse en la tristeza de los otros.
Por la noche, en mi casa, los objetos cobran vida y el edificio entero se mueve. He intentado espiar. Pero no he visto a nadie.
Creo que pueden ser los hombres de gris que vienen a cobrar...

"Existe una cosa muy misteriosa, pero muy cotidiana. Todo el mundo participa de ella, todo el mundo la conoce, pero muy poos se paran a pensar en ella. Casi todos se limitan a tomarla como viene, sin hacer reguntas. Esa cosa es el tiempo.
Hay calendarios y relojes para medirlo, pero eso significa poco, porque todos sabemos que, a veces, una hora puede parecernos una eternidad, y otra, en cambio, pasa en un instalte; pedende de lo que hagamos durante esa hora.
Porque el tiempo es vida. Y la vida reside en el corazón."

Si, esta noche lo vuelvo a intentar, solo espero que no sean ni el señor Vandemar ni el señor Croup... de momento me paralizan.

Creo que te mato de algún modo, cuaderno.
El problema de un diario es que siempre alguien lo puede descubrir y ver tu letra. Lo que dices no importa, cómo lo dices tampoco, pero como te dibujas en tus letras… lo es todo. Además cuando quieres perderlo es muy complicado.

El hecho de escribir aquí tiene dos lecturas, por una parte tiene un punto de onanismo, por otra la trágica agonía del mensaje en la botella. ¿Por qué lo hacéis?¿Por qué escribís ideas, sensaciones, dudas, preocupaciones…?¿Por qué vaciáis tanto de vosotros mismos en ninguna parte?¿Por qué lo hago yo? En mi caso es fácil, os leía porque algo de voyeur tengo.
Porque ya no se donde meter tanto cuaderno y tengo experiencia en que quién no sabe leer reescriba mi vida, porque el usar cuaderno tiene un toque de burgués que tengo que eliminar… porque no quedan árboles y el único papel que utilizo esta prisionero de su deber.
Porque hace calor y no puedo dormir… porque el aire acondicionado me mata, es tener en el dormitorio una foto de la oficina que me espera en unas horas.
No sé si otro día volveré. Me da que si, pero eso es porque no tengo sueños… 

XD pos eso !!!!